Jag hör hur de vaknar på gatan där ute,
hur de trampar och skyndar sig bort i förmiddagsregnet,
som jag har låst ute, för hos mig är det bonat och gott!

Klockorna kommer med kloka förslag,
de menar man måste, men nej.
För trots att det borde vara onsdag idag
är det söndag i sängen hos mig.

Bryggaren puttrar, jag dukar en bricka.
Det blir smulor i sängen, än sen!
Sjukintygspapper; sånt borde man skicka,
men imorron är jag botad igen,

och ringer dom hit nu så svarar jag väl,
men hur dom än manar så nej,
för trots att det borde vara onsdag idag
är det söndag i sängen hos mig.