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(Louis Amade/Gilbert Bécaud) Voici votre fils, mère douloureuse Il avait vingt ans, peut-être un peu moins. On l'a trouvé mort au bord d'un ravin, ce matin d'été. Pourquoi est-il mort, mère douloureuse ? On n'en sait trop rien, on n'en sait trop rien. Il tenait, serrée au creux de sa main, la photo de vous. Voici votre fils, mère douloureuse Ce grand coup de froid qu'il a pris au cœur. C'est quand s'en alla, cette fille aux fleurs, qu'il aima d'amour. Regardez ses yeux, mère douloureuse Ouverts, comme avant, sur l'immensité Ils sont restés clairs comme un champ de blé, ses lèvres sourient. Ce sourire dit, mère douloureuse, qu'il a traversé, qu'il a traversé Ce fleuve inconnu puis s'en est allé, au pays lointain. Voici votre fils, mère douloureuse Il avait vingt ans, peut-être un peu moins Pourquoi est-il mort ? On n'en sait trop rien. Les filles perdues sont si oublieuses Mère douloureuse, mère douloureuse. |