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On veille on, pense à tout, à rien, on écrit des vers, de la prose On doit trafiquer quelque chose en attendant le jour qui vient La brume, quand point le matin, retire aux vitres son haleine Il en fut ainsi quand Verlaine, ici, doucement, s'est éteint Plusieurs sont morts plusieurs vivants, on n'a pas tous les mêmes cartes Avant l'autre, il faut que je parte, eux sortis, je restais rêvant Tout le monde n'est pas Cézanne, nous nous contenterons de peu L'on pleure et l'on rit comme on peut dans cet univers de tisanes Jeune homme, qu'est-ce que tu crains ? Tu vieilliras vaille que vaille Disait l'ombre sur la muraille peinte par un Breughel forain On veille, on pense à tout, à rien, on écrit des vers, de la prose On doit trafiquer quelque chose en attendant le jour qui vient On veille, on pense à tout, à rien, on écrit des vers, de la prose On doit trafiquer quelque chose en attendant le jour qui vient. |