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Qu'on soit star, Hollywood Boulevard Ou anonyme, jamais pris dans les castings Pauvre comme Job, pain noir, bidonvilles Ou riche comme Crésus, Riviera, piscine Qu'on soit né dans les choux ou dans les roses Qu'on devienne quelqu'un ou pas grand-chose Quatre planches et des clous, bois de sapin Ou tout en acajou doublé de satin, poussière, poussière. On se retrouve tout seul à la fin, tout le monde pareil Devant le soleil qui s'éteint à la même enseigne, tous les mêmes enfin. Qu'on soit black de peau, qu'on soit blanc, qu'on soit jaune Qu'on parle l'eskimo ou l'indien d'Amazone Qu'on mange avec ses doigts ou avec une fourchette Qu'on croie en Dieu, Bouddha, Mahomet Quels que soient le langage, les coutumes On est tous de passage, potentiellement posthumes Poussière, poussière. On se retrouve tout seul à la fin, tout le monde pareil Devant le soleil qui s'éteint à la même enseigne, tous les mêmes enfin. Dans ce monde sans âme où l'homme est un loup pour l'homme La seule égalité, la seule morale en somme, poussière, poussière. On se retrouve tout seul à la fin, tout le monde pareil Devant le soleil qui s'éteint à la même enseigne, tous les mêmes enfin. |