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(Pierre Bachelet/Alain Damecour) IQBAL, petit homme de quatre ans Vendu pour quelques francs d'indifférence IQBAL, enchaîné à son banc Comme ces millions d'enfants, privés d'enfance IQBAL, condamné au travail À tisser vaille que vaille, sans voir le jour IQBAL, interdit de tendresse Interdit de faiblesse, privé d'amour ESCLAVE, le mot claque comme un fouet Sur tous les droits bafoués des enfants gris ESCLAVE, le mot traîne comme une chaîne Et le mal se déchaîne jusqu'à l'oubli On est tous un peu coupables De baisser les yeux, de fermer les yeux IQBAL, dix ans et du courage Pour combattre, à son âge, cet esclavage IQBAL, petit porteur de croix De millions de sans voix d'enfants sans droits HÉROS, le mot n'est pas trop fort Mais le silence est d'or, bien trop encore HÉROS, le mot n'est pas trop beau Il est comme un écho, à fleur de peau On est tous un peu capables De lever les yeux, de lever les yeux IQBAL, ton petit coeur de cristal S'est brisé sous leurs balles, on a eu mal IQBAL, ton combat continue Pour tous tes frères de rue, ces anges qu'on tue IQBAL, erois cent millions encore Exploités pour leur corps ou leurs efforts IQBAL, y'avait dans tes yeux noirs Comme une lueur d'espoir, on ose y croire, on veut y croire. |