Dans les poulaillers d'acajou, les belles basses-cours à bijoux
On entend la conversation d'la volaille qui fait l'opinion, ils disent.
"On peut pas être gentil tout l'temps, on peut pas aimer tous les gens.
Y'a une sélection, c'est normal, on lit pas tous le même journal.

Mais comprenez-moi, c'est une migraine
Tous ces campeurs sous mes persiennes.
Mais comprenez-moi, c'est dur à voir.
Quels sont ces gens sur mon plongeoir ?"

Dans les poulaillers d'acajou, les belles basses-cours à bijoux
On entend la conversation d'la volaille qui fait l'opinion, ils disent.
"On peut pas aimer tout Paris, n'est-c'pas ? Y'a des endroits la nuit
Ou les peaux qui vous font la peau
Sont plus bronzées que nos p'tits poulbots

Mais comprenez-moi, la djellaba, c'est pas c'qui faut sous nos climats.
Mais comprenez-moi, à Rochechouart, y'a des taxis qu'ont peur du noir."

Dans les poulaillers d'acajou, les belles basses-cours à bijoux
On entend la conversation d'la volaille qui fait l'opinion, ils disent.
"Que font ces jeunes assis par terre
Habillés comme des traîne-misère ?
On dirait qu'ils n'aiment pas l'travail.
Ça nous prépare une belle pagaille

Mais comprenez-moi, c'est inquiétant, nous vivons des temps décadents.
Mais comprenez-moi, le respect s'perd dans les usines de mon grand-père
Mais comprenez-moi, la djellaba, c'est pas c'qui faut sous nos climats.
Mais comprenez-moi, à Rochechouart, y'a des taxis qu'ont peur du noir.
Mais comprenez-moi, c'est une migraine
Tous ces campeurs sous mes persiennes."