(Monique Andrée Serf)

Il automne à pas furtifs, il automne à pas feutrés.
Il automne à pas craquants sous un ciel pourpre et doré.
Sur les jardins dénudés, se reflètent en transparence
Les brumes d'automne rouillées, rouillées.
Dans la forêt de tes cheveux, aux senteurs de poivres mêlés
Et sur nos nuits de mi-Novembre, il automne miraculeux
Il automne miraculeux, il automne, il automne.

Il automne des chrysanthèmes sur leurs deux cœurs endeuillés.
Il automne des sanglots longs sous un ciel gris délavé
Et de la gare au cimetière où ils reviennent chaque année
De banc de bois en banc de pierre et jusqu'à la dernière allée.
On les voit d'escale en escale qui n'en peuvent plus d'être vieux
Sur ce chemin de leur calvaire qu'ils refont depuis tant des années
Il automne désespéré, il automne désespéré.

Il automne, il automne.
Il automne des pommes rouges, sur des cahiers d'écoliers.
Il automne des châtaignes aux poches de leur tablier.
Regarde un peu les mésanges, en haut du grand marronnier !
Il y a des rouges-gorges au jardin de Batignolles
Et les enfants de Novembre croient que sont venus du ciel
Ces petits oiseaux de plumes, échappés d'un arc-en-ciel.
Pour les enfants de Novembre qui ramènent, émerveillés
Un peu de l'automne rousse au fond de leur tablier
Il automne le paradis, bien plus beau que le paradis.

Qu'il automne, qu'il automne, il automne à pas furtifs
A pas feutrés, à pas craquants et sur nos nuits de mi Novembre
Il automne miraculeux, miraculeux, mon amour...