(Monique Andrée Serf)

La la... Tiens, il pleut, la la... Il pleut.

Sur les jardins alanguis, sur les roses de la nuit
Il pleut des larmes de pluie, il pleut.
Et j'entends le clapotis du passé qui se remplit.
Oh mon Dieu, que c'est joli, la pluie !

Quand Pierre rentrera, tiens
Il faut que je lui dise que le toit de la remise fuit.
Il faut qu'il rentre du bois, car il commence à faire froid ici.

La la la... Pierre... La la la... Mon Pierre..

Sur la campagne endormie, le silence, et puis un cri.
C'est rien, un oiseau de nuit qui fuit.
Que c'est beau cette pénombre, le ciel et le feu et l'ombre
Qui se glisse jusqu'à moi sans bruit !

La la la...

Une odeur de foin coupé monte de la terre mouillée.
Une auto descend l'allée, c'est lui !

La la la... Mon Pierre, la la la...