Les squelettes dans mon placard jouent à la roulette
russe avec les fusils de nos colères;
Vieux, rouillés et dangereux.
Je les entends hurler comme des damnés à travers des
portes honteuses, l'animosité d'un amour éteint entre
les mâchoires tandis que mes mains déjà trop vieilles
pour être les miennes se fatiguent sur les serrures.
Les vestiges de ceux qui sont passés avant moi sont
les moulures de ce meuble hermétique et imperméable
aux gémissements et aux implorations des vivants.
Il faut pourtant ouvrir ces portes et laisser vivre
les squelettes, que je puisse enfin dormir en paix
et trouver la sérénité d'une âme apaisée des fantômes
du passé qui hantent son chemin, sa maison et son sommeil.
N'ai-je pas été suffisamment bon pour mériter pareil tourment?
Pour voir mes mains devenir squelettes et ma fiancée
un pâle souvenir d'une jeunesse gâchée.
Mon corps est un squelette,
mon corps est un placard, mon corps est un fusil.