Comme ces enfants de putains qui chantent les années soixante
Style Bob Dylan, qui nous refourguent des chansons de rien
Juste pour nous piquer nos femmes.
Petits malins, chanteurs de demain sur de grands refrains d'hier
Piquer un sac même à un vieux, y'a vraiment pas de quoi être fier
Ni être heureux, alors je dis.

Oh oh oh oh, chanteurs de charme
Oh oh oh oh, rendez-nous nos femmes.
Oh oh oh oh, vendeurs de larmes
Oh oh oh oh, trafiquants d'armes, tous trafiquants d'armes.

Oh, bluesmen en paille et mal appris dégueulent dans micros et amplis
Qui tournent le dos à Rossini, débutant comme des stars finies.
Révolutionnaires qui comptent pour du beurre
À l'ombre d'une ville en pleurs.
Piquer un sac même à un vieux, y'a vraiment pas de quoi être fier
Mon p'tit gars, ni être heureux, alors je dis.

Oh oh oh oh, chanteurs de charme
Oh oh oh oh, rendez-nous nos femmes
Oh oh oh oh, vendeurs de larmes
Oh oh oh oh, trafiquants d'armes, tous trafiquants d'armes
Chanteurs de charme.
Vendeurs de larmes, vendeurs de larmes.
Vendeurs de larmes, vendeurs de larmes.