Elle écoute pousser les fleurs au milieu du bruit des moteurs
Avec de l'eau de pluie et du parfum d'encens
Elle voyage de temps en temps, elle n'a jamais rien entendu
Des chiens qui aboient dans la rue, elle fait du pain doré
Tous les jours à quatre heures, elle mène sa vie en couleur
Elle collectionne les odeurs de l'automne
Et les brindilles de bois mort, quand l'hiver arrive
Elle ferme ses livresn et puis doucement
Elle s'endort sur des tapis de laine, au milieu des poupées indiennes
Sur les ailes en duvet de ses deux pigeons blancs
Jusqu'aux premiers jours du printemps, elle dit qu'elle va faire
Le tour de la Terre et qu'elle sera rentrée pour dîner
Mais les instants fragiles et les mots inutiles, elle sait tout cela
Quand elle écoute pousser les fleurs, au milieu du bruit des moteurs
Quand les autres s'emportent, quand j'arrive à m'enfuir
C'est chez elle que je vais dormir
Et c'est vrai que j'ai peur de lui faire un enfant.