(François Feldman/Jean-Marie Moreau)

Encore un ciel vide avec rien dedans
Que le jour humide sur quatre murs blancs.
On se lève, on fait semblant, le silence paraît trop grand
Debout sur le sol, encore étourdi
D'une larme on récolte des bouts de la vie
Des histoires jamais finies, on se soûle à l'eau de pluie.

Tout ce qu'on veut, c'est une présence pour exister
Une présence à respirer, simplement une présence
Pour pas couler, une présence.

Alors certains jours, on parle tout seul.
On parle même d'amour avec un fauteuil.
On s'allume quelques bougies, on est seul à la folie.

Tout ce qu'on veut, c'est une présence pour exister
Une présence à respirer, simplement une présence
Pour pas couler, une présence.

C'est sûr qu'il y a des gens comme ça ici et là.
C'est sûr qu'on vit chacun pour soi, il faudrait pas.

Tout ce qu'on veut, c'est une présence pour exister
Une présence à respirer, simplement une présence
Pour pas couler, une présence.

Encore un ciel vide avec rien dedans.