Elle n'a pas encor de plumes, la flèche qui doit percer son flanc
Et dans son cœur rien ne s'allume quand elle cède à ses galants
Elle se rit bien des gondoles des fleurs bleues, des galants discours
Des Vénus de la vieille école, celles qui font l'amour par amour

N'allez pas croire davantage que le démon brûle son corps
Il s'arrête au premier étage, son septième ciel, et encore
Elle n'est jamais langoureuse, passée par le pont des soupirs
Et voit comme des bêtes curieuses celles qui font l'amour par plaisir

Croyez pas qu'elle soit à vendre quand on l'a mise sur le dos
On n'est pas tenu de se fendre d'un somptueux petit cadeau
Avant d'aller en bacchanale, elle présente pas un devis
Elle n'a rien de ces belles vénales, celles qui font l'amour par profit

Mais alors, pourquoi cède-t-elle, sans cœur, sans lucre, sans plaisir
Si l'amour vaut pas la chandelle, pourquoi le joue-t-elle à loisir ?
Si quiconque peut, sans ambages, l'aider à dégrafer sa robe
C'est parce qu'elle veut être à la page
Que c'est la mode et qu'elle est snob

Mais changent coutumes et filles, un jour, peut-être, en son sein nu
Va se planter pour toute la vie, une petite flèche perdue
On n'verra plus qu'elle en gondole, elle ira jouer, à son tour
Les Vénus de la vieille école, celles qui font l'amour par amour.