(Georges Moustaki)

Nous sommes des enfants d'hier qui n'ont pas encore grandi.
Nous tirons encore la langue et nous faisons beaucoup de bruit.
Nous jouons avec des guitares et nous écrivons des chansons.
Nous fumons des herbes bizarres qui poussent autour de la maison.

Parfois, la vie nous illumine, quand le soleil est de retour.
Sur le sommet de ces collines où nous allons faire l'amour.
C'est nous que les voisins détestent, c'est à nous qu'on offre des fleurs.
On surveille nos moindres gestes, on reprend nos chansons en chœur.

Notre berceuse était amère, quand nous étions petits soldats
Lorsque dehors il faisait guerre, lorsque dedans il faisait froid.
Nous sommes des enfants d'hier qui n'ont pas encore grandi.
Nous tirons encore la langue et nous faisons beaucoup de bruit.