(Louis Amade/Gilbert Bécaud)

Je le revois assis sur son vieux banc de pierre
Roulant sa cigarette au bout de ses dix doigts.
Il était simple et bon et il était mon père
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père... à moi.
Il était menuisier du plus petit village
Qu'on rencontre là-bas avant le pays haut.
Il m'enseignait la vie comme on construit sa table
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père... à moi.

Je sais qu'il avait fait des bêtises.
Certains soirs, il parlait du Moyen-Orient.
Il avait même fait la valise, mais il revint pour moi en pleurant.

Il savait fabriquer des armoires aux lavandes
Où les jeunes mariés garderaient leurs draps blancs
Et où les vieux mariés rangeraient leur légende
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père... à moi.

Je sais qu'il avait fait des bêtises.
Certains soirs, il parlait du Moyen-Orient.
Il avait même fait la valise, mais il revint pour moi en pleurant.

Je le revois debout tel qu'il fut et qu'il reste
Derrière l'établi de sa pauvre maison
Avec pour tout galon des copeaux sur sa veste
Mon père, mon père, mon père, mon père, mon père... à moi.