Avec nos bidons en fer-blanc, on descendait chercher le lait
À la ferme, au soleil couchant, dans l'odeur des soirs de juillet.
On avait l'âge des confitures, des billes et des îles au trésor
Et l'on allait cueillir les mûres en bas, dans la ruelle des morts.

On nous disait que Barbe-Rousse avait ici sa garnison
Et que dans ce coin de cambrousse, il avait vaincu des dragons.
On avait l'âge de nos fêlures et l'on était conquistadors.
On déterrait casques et fémurs en bas, dans la ruelle des morts
Dans la ruelle des morts.

On arrosait toutes nos victoires à grands coups de verres de kéfir
Ivres de joie et sans le savoir, on reprenait Mers el-Kébir.
Puis c'étaient nos chars en Dinky contre les tigres-doryphores
Qui libéraient la French County en bas, dans la ruelle des morts.

Que ne demeurent les printemps, à l'heure des sorties de l'école
Quand les filles nous jouent leurs seize ans
Pour une bouiffe de Royale Menthol.
Je n'sais plus si c'était Françoise, Martine, Claudine ou Marie-Laure
Qui nous f'saient goûter leurs framboises
En bas, dans la ruelle des morts, dans la ruelle des morts.
Dans la ruelle des morts.

Que ne demeurent les automnes, quand sonne l'heure de nos folies
J'ai comme un bourdon qui résonne au clocher de ma nostalgie.
Les enfants cueillent des immortelles
Des chrysanthèmes, des boutons d'or
Les deuils se ramassent à la pelle en bas, dans la ruelle des morts.