(Richard Dewitte/Serge Koolenn)

À force de n'attendre personne, pas même un coup de téléphone
Il arrive à s'inventer des amours qui n'existent pas
Des filles qui dorment sous son toit, des enfants qu'il n'a pas faits.
Des bouteilles à la mer, il a en a trop jeté.
À force de s'écrire à lui-même, des lettres qu'il prend pour des poèmes
Et qui l'aident à naviguer, ce Robinson a cru Zoé
Mais Vendredi s'est suicidé car son île est habitée
Par des cœurs vides qui ont peur de voir arriver.

Un voilier fatigué, un trois-mâts, n'importe quoi
Un bateau, quelque chose qui a le goût de l'eau.
Un trois-mâts, un radeau, une planche, n'importe quoi.
S'il vous plaît, il a juste besoin d'un bateau.

Ses mains s'ennuient, son corps se fane
À force d'inventer des femmes qui s'amusent à le quitter.
Son nom n'intéresse personne, tous ses printemps sentent l'automne.
Il a froid quand c'est l'été.
Une bouteille à l'amour, il voudrait baptiser.

Un voilier fatigué, un trois-mâts, n'importe quoi
Un bateau, quelque chose qui a le goût de l'eau.
Un trois-mâts, un radeau, une planche, n'importe quoi.
S'il vous plaît, il a juste besoin d'un bateau.

S'il vous plaît, essayez comme lui, d'inventer
N'importe quoi pour éviter de couler.

Un voilier fatigué, un trois-mâts, n'importe quoi
Un bateau, quelque chose qui a le goût de l'eau.
Un trois-mâts, un radeau, une planche, n'importe quoi.
S'il vous plaît, il a juste besoin d'un bateau.