Elle a peur de prendre l'avion, mais elle regarde par la fenêtre
Comme si c'était son passé qui était dehors.
Elle ne tient plus jamais ma main.
Elle n'est plus une enfant, plus une enfant.

Elle achète des tapis d'Orient pour mettre aux murs de sa maison.
Elle ne sait pas, bien sûr, que c'est une prison.
Elle a perdu le goût de l'impossible.
Elle a des clés à chaque doigt, à chaque doigt.

Elle ferme ses volets comme elle ferme ses yeux.
Il y a bien longtemps qu'elle n'a pas vu la lune.
Ses lèvres couleur de prune sont les fruits d'un jardin de pluie
Jardin de pluie, jardin de pluie.