(Franck Langolff/Michel Mallory)

Et dire qu'elle s'imagine que je vais m'inquiéter
Et seule dans cette ville, mais qu'est-ce qu'elle fait ?
J'en connais de plus belles, non, mais qu'est-ce qu'elle se croit ?
J'vais pas pleurer pour elle, mais qu'est-ce qu'elle fait ?

Dire qu'elle croit que je l'aime, que je vais aller la chercher
C'est le dernier de mes problèmes, mais qu'est-ce qu'elle fait ?
Dire qu'elle se prend pour une femme, elle est fragile comme une enfant
Y'a pas de quoi en faire un drame, mais qu'est-ce qu'elle fait ?

Si elle croit m'arracher des larmes, imaginer son corps brûler
Par d'autres mains, par d'autres flammes et puis de l'entendre crier
Qu'elle fasse l'amour à s'en détruire
Et même, et même avec le monde entier
Mais moi, moi, je m'en fous, ça me fait rire !
Mais qu'est-ce qu'elle fait ?

Elle a laissé ses affaires, elle va venir les chercher
Et j'ai laissé de la lumière, mais qu'est-ce qu'elle fait ?