Crecen allí, oh triste suerte,
es su hogar el frío cemento inerte.
En él se pierden, en él se sienten;
también son gente.

Despojados sin esperanzas,
huelen a olvido;
mezcla de piel y dolor,
son... ángeles mutilados.

Hombres ignorados,
seres de barro y miedo.
Lo que nunca han sido sociedad
hablan como espejo.

Despojados sin esperanzas,
huelen a olvido;
mezcla de piel y dolor,
son... ángeles mutilados.

Han cortado sus alas;
¡violencia y tormento!
El sistema así habla;
su don es ser ciego.

Ángeles mutilados,
flores de invierno,
de un sembrado
que ha creado mi nación.

Qué indiferente, todo lo pierde;
y poco a poco, igual su gente.
Y yo soy la gente.

Han cortado sus alas;
¡violencia y tormento!
El sistema así habla;
su don es ser ciego.

Ángeles mutilados,
flores de invierno,
de un sembrado
que ha creado mi nación.

Los seres mutilados
son hombres que huelen a olvido;
con el derecho negado
siempre han sido y serán...
sociedad... sociedad... sociedad...