(Jacques Duvall/Frédéric Momont)

Dans le brouillard d'automne, seulabre je marmonne
La chanson des feuilles mortes.
Brumaire n'est pas coupable, de l'humeur qui m'accable
Me torture de la sorte.

Passent les nuages, ne demeure que le ciel
Mais cette larme sur mon visage est éternelle.
Passent les nuages, je les vois qui refluent
Mais cette larme, comme ton image, ne me quittera plus.

Certaines inclinaisons ne durent qu'une saison.
Je le savais bien sûr.
Mais le coup fait trop mal, comme un pauvre animal.
Je lèche mes blessures.

Passent les nuages, le dicton, je le connais
Mais cette larme sur mon visage coule à jamais.
Passent les nuages, tes beaux yeux restent secs
Mais cette larme sera le gage de notre échec.

Ce qui peut tourner mal finit par tourner mal.
C'est la loi de Murphy, une triste règle dont
Nous ne feront pas l'exception et c'est pourquoi, jeune fille...

Passent les nuages, le soleil point déjà
Mais cette larme sur mon visage ne sèchera pas.
Passent les nuages et défilent les jours
Mais cette larme, comme un tatouage, restera toujours.
Passent les nuages, ne demeure que le ciel
Mais cette larme sur mon visage est éternelle.
Passe les nuages, je les vois qui refluent
Mais cette larme, comme ton image, ne me quittera plus.