La tua casa ha le persiane abbassate
e la polvere secca la gola fino a non poter respirare.
C'ho passato giornate intere alzando pesi
di fronte a uno specchio.

E la notte, la notte
ho ascoltato il traffico, profondo come una sinfonia
fa pensare al nostro dentro conquistato
e poi sempre squarciato, perduto
e questa pelle, attaccata alla mia pelle, che stanotte dice:
"Stringimi, succederà comunque
perché è questo che ci aspetta"

Leo, ti ricordi Fuoco Fatuo?
Tutti quegli oggetti, sfere, cubi
qualcosa da afferrare, una pallottola alla fine
come i nomi di donna che hai inciso sulle braccia
e non hai mai posseduto.

Nella tua camera ho trovato una rivista di karate
dentro c'è la sequenza di un uomo che uccide
un toro a mani nude.
C'è la carica del toro, e il particolare delle corna
per terra, spezzate.
Ma manca la foto del contatto tra le corna e la mano.
Leo, è questo che siamo?