(Nicole Rieu)

Une mandarine, deux ou trois pommes
Deux tasses sur la table, sept heures qui sonnent.
Du pain grillé, du thé qui fume
On laisse les rideaux fermés, il y a trop de brume.
Trop de brume.

On ne parle pas pour ne pas rompre la nuit.
On respire encore l'odeur des corps endormis.
On s'assoit par habitude devant nos tasses.
Voilà comment chaque jour, le matin se passe.
Le matin se passe.

Des peaux de mandarine, un trognon de pomme
Des miettes sur la table, la nappe chiffonne.
Des peaux de mandarine, un trognon de pomme
Quand huit heures est passée, il n'y a plus personne et je m'envole.