(Fabrice Aboulker/Marc Lavoine)

Sur une guitare, sur un violon, qu'il soit trop tard, qu'il soit trop long
Sur un boulevard ou sous un pont, le sans-logis fait sa chanson
Sur une guitare, sur un violon, sur un tam-tam du Gabon
Sur une batterie à l'occasion, le sans-patrie fait sa chanson
Si la vérité sort de la bouche du métro
Si le monde entier dit qu'on a tort d'aimer trop
Quand l'hiver est rude et qu'on crie "chaud les marrons"
Le sans-abri fait sa chanson

La liberté, c'est pas la porte à côté
La liberté, c'est le bout du monde

Sur une guitare, sur un violon, sur des gamelles et des bidons
À tout hasard sous les balcons, le sans-papiers fait sa chanson
Sur une guitare, sur un violon, sur un air de Duke Ellington
A bout de souffle, à bout de son, le sans-le-sou fait sa chanson
Si la vérité sort de la bouche du métro
Si le monde entier dit qu'on a tort d'aimer trop
Quand l'hiver est rude et qu'on crie "chaud les marrons"
Le sans-culotte fait sa chanson

La liberté, c'est pas la porte à côté
La liberté, c'est le bout du monde
La liberté, c'est pas la porte à côté
La liberté, c'est le bout du monde
La liberté, c'est pas la porte à côté
La liberté, c'est le bout du monde.