(Léon Agel/Émile Carrara)

Je ne sais pourquoi elle allait danser à Saint-Jean, aux musettes
Mais quand ce gars lui a pris un baiser, elle frissonnait, était chipée.

Comment ne pas perdre la tête, serrée par des bras audacieux ?
Car l'on croit toujours aux doux mots d'amour
Quand ils sont dits avec les yeux.
Elle qui l'aimait tant, elle le trouvait le plus beau de Saint-Jean.
Elle restait grisée, sans volonté sous ses baisers.

Sans plus réfléchir, elle lui donnait le meilleur de son être
Beau parleur chaque fois qu'il mentait, elle le savait mais elle l'aimait.

Comment ne pas perdre la tête, serrée par des bras audacieux ?
Car l'on croit toujours aux doux mots d'amour
Quand ils sont dits avec les yeux.
Elle qui l'aimait tant, elle le trouvait le plus beau de Saint-Jean.
Elle restait grisée, sans volonté sous ses baisers.

Mais hélas, à Saint-Jean comme ailleurs, un serment n'est qu'un leurre
Elle était folle de croire au bonheur et de vouloir garder son cœur.

Comment ne pas perdre la tête, serrée par des bras audacieux ?
Car l'on croit toujours aux doux mots d'amour
Quand ils sont dits avec les yeux.
Elle qui l'aimait tant, elle le trouvait le plus beau de Saint-Jean.
Elle restait grisée, sans volonté sous ses baisers.

Elle qui l'aimait tant, elle le trouvait le plus beau de Saint-Jean.
Il ne l'aime plus, c'est du passé, n'en parlons plus.
Il ne l'aime plus, c'est du passé, n'en parlons plus.