(Pierre Bachelet/Jean-Pierre Lang)

Au nord, c'étaient les corons, la terre c'était le charbon
Le ciel c'était l'horizon, les hommes, des mineurs de fond.

Nos fenêtres donnaient sur des fenêtres semblables
Et la pluie mouillait mon cartable.
Et mon père en rentrant avait les yeux si bleus
Que je croyais voir le ciel bleu.
J'apprenais mes leçons, la joue contre son bras.
Je crois qu'il était fier de moi.
Il était généreux comme ceux du pays et je lui dois ce que je suis.

Au nord, c'étaient les corons, la terre c'était le charbon
Le ciel c'était l'horizon, les hommes, des mineurs de fond

Et c'était mon enfance, et elle était heureuse
Dans la buée des lessiveuses
Et j'avais des terrils à défaut de montagnes
D'en haut, je voyais la campagne.
Mon père était gueule noire comme l'étaient ses parents.
Ma mère avait les cheveux blancs.
Ils étaient de la fosse, comme on est d'un pays.
Grâce à eux, je sais qui je suis.

Au nord, c'étaient les corons, la terre c'était le charbon
Le ciel c'était l'horizon, les hommes, des mineurs de fond.

Y'avait, à la mairie, le jour de la kermesse, une photo de Jean Jaurès
Et chaque verre de vin était un diamant rose posé sur fond de silicose.
Ils parlaient de 36 et des coups de grisou, des accidents du fond du trou
Ils aimaient leur métier comme on aime un pays.
C'est avec eux que j'ai compris.

Au nord, c'étaient les corons, la terre c'était le charbon
Le ciel c'était l'horizon, les hommes, des mineurs de fond.
Le ciel c'était l'horizon, les hommes, des mineurs de fond.