Elle a mis sur le mur, au-dessus du berceau
Une photo d'Arthur Rimbaud
Avec ses cheveux en brosse, elle trouve qu'il est beau
Dans la chambre du gosse, bravo
Déjà les petits anges sur le papier peint
Je trouvais ça étrange, je dis rien
Elles me font marrer, ses idées loufoques
Depuis qu'elle est en cloque

Elle se réveille la nuit, veut bouffer des fraises
Elle a des envies balèzes
Moi, je suis aux petits soins, je me défonce en huit
Pour qu'elle manque de rien, ma petite
C'est comme si je pissais dans un violoncelle
Comme si j'existais plus pour elle
Je me retrouve planté tout seul dans mon froc
Depuis qu'elle est en cloque

Le soir elle tricote en buvant d' la verveine
Moi je démêle ses pelotes de laine
Elle use les miroirs à se regarder dedans
A se trouver bizarre tout le temps
Je lui dit qu'elle est belle comme un fruit trop mûr
Elle croit que je me fous d'elle, c'est sûr
Faut bien dire se qu'y est, moi aussi je débloque
Depuis qu'elle est en cloque

Faut que je retire mes grolles quand je rentre dans la chambre
Du p'tit rossignol qu'elle couve
C'est que son p'tit bonhomme qui arrive en Décembre
Elle le protège comme une louve
Même le chat pépère, elle en dit du mal
Sous prétexte qu'il perd ses poils
Elle veut plus le voir traîner autour du paddock
Depuis qu'elle est en cloque

Quand je promène mes mains de l'autre côté de son dos
Je sens comme des coups de poings, ça bouge
Je lui dis "T'es un jardin, une fleur, un ruisseau"
Alors elle devient toute rouge
Parfois ce qui me désole, ce qui fait du chagrin
Quand je regarde son ventre puis le mien
C'est que même si je devenais pédé comme un phoque
Moi je serai jamais en cloque.