(Monique Andrée Serf/François Wertheimer)

Là-bas, rien n'est comme ici, là-bas, tout est différent
Pourtant, les chats aussi sont gris et les lilas blancs sont blancs
Mais l'amour, s'il est l'amour n'a ni de pourquoi, ni de comment
Et les fleurs des jardins, tout autour, chantent doucement aux enfants
Là-bas, là-bas, de l'autre côté du miroir.

Là-bas, là-bas, de l'autre côté du miroir.
Là-bas, rien n'est comme ici, là-bas, tout est autre chose
Pourtant, un lit, aussi, est un lit et une rose, une rose.
La beauté qui est beauté n'a ni de faux-semblant, ni de fort
Et les douces brises embaumées accompagnent l'oiseau qui dort
Là-bas, là-bas, de l'autre côté du miroir.

Là-bas, là-bas, de l'autre côté du miroir.
Là-bas, rien n'est comme ici, là-bas, tout est autrement
Pourtant, la vie, aussi, est la vie et le vent, aussi, le vent.
La mort, si elle est là-bas mais la mort n'existe plus
Car, depuis longtemps déjà, elle dort, seule, paisible, au fond d'un bois
Là-bas, là-bas, de l'autre côté du miroir.

Là-bas, là-bas, de l'autre côté du miroir.
J'aimerais tant qu'on m'y porte, qu'on s'y voit, qu'on y passe, oh, oh
Que je voudrais que l'on m'y porte, avant que quelqu'un ne le casse
Là-bas, là-bas, de l'autre côté du miroir.

Là-bas, là-bas, de l'autre côté du miroir.
J'aimerais tant qu'on m'y porte, j'aimerais tant qu'on y passe
Là-bas, là-bas, là-bas, là-bas, là-bas, là-bas...