Et un jour, il s'est dit "Ma voix ne compte pas.
Ma voix ne compte plus, je ne voterai pas.
Je ne m'engagerai plus à aimer ceux que j'aime.
À quoi bon rechercher à inventer ma vie ?"
Parce qu'un jour, il a cru qu'on ne l'aimait pas
Que le sens d'un refus, c'est qu'on ne l'aimait plus.
"Même que peut-être, on ne l'avait jamais aimé !"
Ce jour-là, il a cru et il est resté là
Avec le ventre mou, avec le ventre plat
Ne créant plus de ses mains, n'érigeant plus son torse
Négligeant son destin rêvé de toutes ses forces.

Il est parti sur la plus haute branche en aigle perché, en indifférence.
Il a dansé toutes ses nuits en silence
Oubliant que l'oubli est une offense.

Et un jour, il s'est pris dans les yeux d'un miroir
Seul, en pleine rue, le mal de sa mémoire.
Son amour révolu l'a quitté naguère
Lui sillonnant une gueule de naufragé vaincu
Un cœur à débrider sous une voix ténue
Un mal à respirer à trop s'être tu, un pas d'homme enlevé
Le pas d'un homme qui masque
Ses crevasses d'amour délaissé et déçu
Un homme qui n'entend plus le berceau de son cœur
Tellement il n'y tient plus au parfum du bonheur.
Mais parfois l'entend-il, la mélopée docile
Qui rappelle à sa vie l'étendue de son cœur ?

Il est parti sur la plus haute branche en aigle perché, en indifférence
Il a dansé toutes ses nuits en silence
Oubliant que l'oubli est une offense.

Ce jour est venu, celui du mois d'hiver
Celui jamais voulu de l'être aimé que l'on perd.