(Louis Amade/Gilbert Bécaud)

Voici votre fils, mère douloureuse
Il avait vingt ans, peut-être un peu moins.
On l'a trouvé mort au bord d'un ravin, ce matin d'été.
Pourquoi est-il mort, mère douloureuse ?
On n'en sait trop rien, on n'en sait trop rien.
Il tenait, serrée au creux de sa main, la photo de vous.
Voici votre fils, mère douloureuse
Ce grand coup de froid qu'il a pris au cœur.
C'est quand s'en alla, cette fille aux fleurs, qu'il aima d'amour.

Regardez ses yeux, mère douloureuse
Ouverts, comme avant, sur l'immensité
Ils sont restés clairs comme un champ de blé, ses lèvres sourient.
Ce sourire dit, mère douloureuse, qu'il a traversé, qu'il a traversé
Ce fleuve inconnu puis s'en est allé, au pays lointain.

Voici votre fils, mère douloureuse
Il avait vingt ans, peut-être un peu moins
Pourquoi est-il mort ? On n'en sait trop rien.
Les filles perdues sont si oublieuses
Mère douloureuse, mère douloureuse.