Qu'on soit star, Hollywood Boulevard
Ou anonyme, jamais pris dans les castings
Pauvre comme Job, pain noir, bidonvilles
Ou riche comme Crésus, Riviera, piscine
Qu'on soit né dans les choux ou dans les roses
Qu'on devienne quelqu'un ou pas grand-chose
Quatre planches et des clous, bois de sapin
Ou tout en acajou doublé de satin, poussière, poussière.

On se retrouve tout seul à la fin, tout le monde pareil
Devant le soleil qui s'éteint à la même enseigne, tous les mêmes enfin.

Qu'on soit black de peau, qu'on soit blanc, qu'on soit jaune
Qu'on parle l'eskimo ou l'indien d'Amazone
Qu'on mange avec ses doigts ou avec une fourchette
Qu'on croie en Dieu, Bouddha, Mahomet
Quels que soient le langage, les coutumes
On est tous de passage, potentiellement posthumes
Poussière, poussière.

On se retrouve tout seul à la fin, tout le monde pareil
Devant le soleil qui s'éteint à la même enseigne, tous les mêmes enfin.

Dans ce monde sans âme où l'homme est un loup pour l'homme
La seule égalité, la seule morale en somme, poussière, poussière.

On se retrouve tout seul à la fin, tout le monde pareil
Devant le soleil qui s'éteint à la même enseigne, tous les mêmes enfin.